En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.
Il pleut sur le port
Et sur deux tréteaux
Un très vieux bateau
Attend son sort.
Cheval amaigri
Privé de la mer
Ne voit que le gris
Et le quai amer.
Le vent s’est levé
L’azur est venu
Marin ingénu
La mer est rêvée.
Tu vas sur les flots
Ton foc s’est tendu
Soleil revenu
Te rend ton rafiot.
Chaque couleur nous aurait échangé
sa grammaire
contre un obscur à découvrir.
Il se fait geste du blé que l’aube touche à peine.
Le monde est un reflet à deviner.
On dit que le destin est un repas
qui s’installe au bord du soleil.
On voudrait dire n’importe quoi juste pour en sentir l’effet
dans l’univers infime.
N’importe quoi pourtant se refuse.
Il ne sort pas vivant de l’intervalle de brûlure que nous faisons.
Tu es cette fenêtre qui se défend à peine.
Un epsilon ouvert dans le bleu-nuit d’étoiles.
Comme on gravit une marche d’escalier,
en pensant qu’un pas de plus vient se poser
Comme on regarde un peu plus loin dans le ciel
la trace d’un oiseau qui a longtemps voyagé
Comme on se glisse sur le rebord de la fenêtre
pour croiser le regard des gens qui ont vieilli
Comme on porte en soi le précieux souvenir
d’une caresse des yeux, d’un doux élan du cœur
Comme on subit parfois la force du destin
qui dévore les rêves et démantèle le quotidien
Comme on peut croire un instant que tout s’effiloche
que le ruban lâche dans la chevelure éteinte
Comme on peut aller jusqu’au bout du gouffre
pour trouver dans le fond le seul rai de lumière
Comme on subit l’injustice de l’amour
que le souffle fatigué ne sait plus faire respirer
Comme on découvre un jour la vraie joie
que seul un poème peut faire exister...