A quoi bon la peine de ne jamais arriver

nous avons des ailes à nous

et une aiguille dans les mains

                       ~

La nature autour du Mistral

se courbe telle qu’une poule

devant un coq en colère

                     ~

Ma cervelle ridée

transcription des vers perdus

                    ~

Ce qui nous sauve est souvent un hasard

les mots arrivent plus tard

                      ~              

La nuit mes morts créent des traces de lueur

comme s’ils étaient avec moi

en pleine vie à tout jamais

                     ~

Un souhait sans nom touche le temps 

nous avons ignoré ce qui pourrait

rayonner en nous

                          ~

Dans l’univers la plus petite étincelle

fait jaillir une ombre immense

                          ~

Toutes les étoiles dans le ciel

pour rêver à l’infini

Je t'aime pour ce corps vivant à la naissance des baisers
pour ton odeur de grand large aux premières fleurs du matin

Je t'aime parce que je suis fou et que je n'ai pas encore appris à casser mes rêves
et conduire l'effondrement de mes certitudes blanches

Je t'aime parce que je vis dans la cathédrale inversée de ton ombre
assis sur les berges qui descendent le fleuve à petits pas
jouant avec la lumière entrelacée de tes arcs-boutants

Je t'aime pour ne pas mourir
du poids des ans aux entrailles de la tête
de la découverte chaque jour renouvelée de nouveaux fronts de bataille sur ma peau

Je t'aime pour le quadrille des routes
à parcourir encore ensemble sur la veine inflexible du temps

Je t'aime parce que ne plus dire « je t'aime »
serait prendre racine dans l'arbre de la mer .

Génération

De l’encre et du buvard

Du calque et du papier carbone

Où Dieu n’était pas encore une femme…

                                                                           *

A ton langage l’ami poète

A ton chant que les sirènes volent

                                                                           *

Dans le vent  qui rend fou

Les sages cherchent tes  paroles 

                                                                           *

Quotidien des campagnes abandonnées

Où le  temps s’est arrêté

                                                                           *

 Poubelle la vie

Art mineure

De prendre les gens pour des « C »

En robe de chambre….