Entre l’Enfance et la Vieillesse

  © Photo Boris Pasmonkov

Entre l’Enfance et la Vieillesse

J’ai toute ma vie balancé

Je n’ai pas connu la jeunesse

Balle au bond sur la vie lancée

Je n’ai pas connu l’âge adulte

J’ai fait semblant j’ai composé

Savez-vous ce qui en résulte ?

J’ai tout le monde abusé

Je n’ai pas connu l’âge mûr

L’Autorité, la sûreté

Je n’ai rencontré que des murs

Auxquels je me suis heurté

Entre l’Enfance et la Vieillesse

Toute la vie m’en suis conté

Je vous en fais la confidence

À présent que le temps m’est compté.

Daniel Schmitt

(Le Besace à Poëmes N° 62)

Au commencement était le con

Au commencement il y a eu, il faut bien le dire 

un con, 

qui a mangé ce qu’il ne fallait pas. 

Depuis, nous sommes sur terre.

Mais après Adam, il y eut Albert, sa tignasse, sa relativité

et autres choses encore. 

Et Albert a dit : si les abeilles disparaissent, les hommes n’auront plus que 

quatre ou cinq ans à vivre.

Que dire, si nous remplaçons  le mot abeille, par con.

Si les cons disparaissaient,

ça pourrait aller mal pour l’homme.

Tout serait si parfait,

 que l’on pourrait se croire revenu au Jardin d’Eden,

 quand tout a commencé.

 Mais là, y aurait-il du rire ?

Le propre de l’homme aurait disparu !

 Tout serait donc à refaire.

Gérard Boudes

Au commencement    il y a

le silence       lettre muette

dans la nuit qui engendre les rêves

vagues de mots qui roulent leurs volutes

sans fin    ni commencement 

elle voit des cadratins à demi-mots

ferrés à gauche ferrés à droite

il faudrait avoir le courage

de se lever    mettre la main

au clavier   prendre des notes

demain il sera tard

elle se rendort sur sa pelote

laisse les fils se débrouiller

dans son sommeil

Au commencement     il y a un rêve     

rêve de chaleur nonchalante

veillées festives sous le tilleul

et les jeux des enfants

leurs rires en étoiles

pépites de bonheur cueillies

au creux des mains

S'en vient l'éveil   brumeux et lent

s'envolute et s'enroule

une journée d'hiver affleure

glisse ses ondes sous le sommeil

les rugosités surgissent âpres

exigeantes sous la peau

bûches à rentrer avant la neige

ses longues heures de silence

immobile dans le ciel blanc

De quels commencements suis-je faite

chevauchements d'écailles

chevillées du jour à la nuit

et de la nuit au jour

par quels commencements

ouvrir la marche

de l'ailleurs et

du temps ?

Par les montagnes sans mémoire

à travers ciels sans limites

et souvenirs sans âge

 visages sans regards

horizons sans nuages

routes et sentes

sans feu ni fin

ou bien

reprendre la page     blanche et lisse

écrire la lumière pâle qui perce

à travers volets et lucarnes

se contenter de l'enchevêtrement

intime de la nuit avec le jour

dans la chaleur douillette de la chambre

au creux des livres qui sommeillent

ouvrir celui-ci ou celui-là plutôt

s'engager sur la voie des possibles

attendre que vienne le désir

Et si commencement et fin

n'étaient qu'un même entrelacement

de mailles     l'une à l'autre tissées

réseau serré de points

un à l'envers un à l'endroit

qui démêlera les feuilles

soudées

de demain et d'hier

mille commencements identiques

étroitement serrés dans la régularité

des formes

imbriqués l'un dans l'autre

fil de tête et fil de fin.

Angèle Paoli (inédit)