Le Scriptorium

et la rêverie commence dans le fin fond de mon ventre

Déshabille-moi 

que mes os résonnent et s’entrechoquent dans le 

battement de tes poumons

On me donne le feu, 

et l’esprit flanche dans le marché des incertitudes

Embrasse- moi

embrasse-moi

que mes organes chantent et dansent dans le

tempo de tes viscères nouées

On me donne le feu 

et les fluides s’électrisent dans les ruisseaux rouge de mes soifs inassouvis

Caresse-moi

que mes cellules goûtent et dégustent les pétales de tes appétits 

encore inexplorés

On me donne le feu

et la rêverie ne cesse d’offrir ton visage 

une saveur qui n’appartient à rien

un goût et une odeur de terre humide

là où les cimes se mêlent à l’extrémité de mes orteils

là où tout

tout

là où tout s’éveille.

                  Joue de l’accordéon

                  Frappe le tambour

                  Orchestre

                  L’horizon des vivants

                  Étale les motifs obscurs

                  Sur les lieux du supplice

                  Qui fut celui des hommes

                  Joue de l’accordéon

                  Frappe le tambour

                  Joue pour la prochaine danse

                  Enlace la Vénus Céleste

                  Et parle doucement

                  Si tu évoques l’amour

Leonor GNOS

J'habite après un long silence

La maison de Régine Blanc

Où des pierres venues du ciel

Sont foules sorcières et fées

Je sais qu'un jour Petit Poucet

Qu'elle est avec jupon Régine

Sera rejointe en bonbonnière

Car déjà en catimini

Je suis revenu dans l'espace

Où le temps ladre s'abolit

Où s'est-il caché le rôdeur

Dans un geste exprès oublié

En attendant en attendant

Dans ta maison Aurore et Lyre

Où j'habite un très long silence

Où dans l'instant précieux

Je m'occupe petitement

À vieillir ainsi qu'un enfant

En cachette comme un enfant

                          Daniel SCHMITT

                           ( Lotissement Régine )

                                                                    Désirs

Nous sommes le rêve de notre propre rêve

Charme  du mystère

une sève irrigue la lumière

               chair

dans le sillon des nuits

« Tu dis désir et c’est la vie »

Offrande d’un frisson

 palpite le sang

Et nous allons tremblants

sur la passerelle du vide

cueillir une aube

Boire un souffle à pleine bouche

la soif sous nos pas

pour le feu d’un songe

 l’azur d’un jour

les chimères d’un futur

« Tu dis amour et c’est la vie »

Tendre

la main pour une  caresse

un sein pour un baiser

un parfum pour l’ivresse

Brèves lueurs  prémisses  

 sur un visage

 un sourire

les corps insolents

vers  quelques pas de danse

Pulsations sous la peau

à l’oreille

des impromptus sur l’océan

Éphémères  instants

 à la surface du temps

pour une goutte de miel

sur la langue

Promesses d’extases

échos d’un rêve

                                                   Wahiba Bayoudia

Comme un arbre dans le ciel

 Enfant,

je désirais l'instant présent,

la neige dans le jardin,

les métamorphoses du saule,

la complicité de Franck qui devait me voir comme un frère

et plus tard m'épouser.

Une limonade au PMU avec ma tante qui jouait aux courses,

entourée de voix, de trognes inconnues, de tabac qui faisait tousser,

joyeusement dépaysée.

L’adolescence était le temps du désir sensuel infini, répétitif, obsessionnel,

un mantra sexuel qui devait me sauver du fadasse et du vide,

me préserver de l'étrange et vertigineuse conscience d'un monde

injuste, immonde et brutal

dans lequel ma salive et mes larmes n'avaient aucun poids,

un monde où les camps de concentration perduraient, une dégueulasserie

Je ne rêvais ni fringue, ni bagnole, ni bijoux, ni babioles.

Je voulais me séparer, m'enfuir.

Adulte est un temps qui s'allonge,

on a vingt ans, puis trente et quarante,

L'Australie des rêves d'enfance est en feu.

Moi, nullipare revendiquée,

j'aimerais que les enfants de demain

connaissent les baignades en eau douce,

le chant des rousserolles et des courlis cendrés,

que les murs à migrants s'effacent

qu'on n'ait plus besoin d'étiquettes,

ni de cash, ni de clash

que l'humain soit plus clairvoyant,

les couilles moins belliqueuses.

À défaut, je voudrais demeurer poète dans les actes et dans les pensées,

que la liberté que j'éprouve, dont je n'avais jamais rêvée,

s'agrandisse avec le temps

comme un arbre dans le ciel.

            Marie Ginet

                                La Cité céleste…

Nos corps ballotés

sur la nacelle du désir

étaient dans le courant

embarqués

comme des chiffons d’étincelles

Nous avions fait l’amour

juste en nous caressant des yeux

mais en cet instant-là

l’Éternité avait vacillé

Un instant

                    et les lourdes portes

                                                         menacèrent s’entrouvrir

Toute la cohorte des Kéroubims claironnait son triomphe

                                   Nicolas Rouzet

Le désir et l’envie

 Le désir…

Le désir d’emporter le printemps avec moi

de faire naître la blanche rosée là où

le baiser promeneur se hâte sur vos lèvres

Celui d’un court poème dérobé à l’étreinte.

Que de jasmin offert à mes amis proches

et de vers murmurés à l’oreille du temps !

L’envie…

L’envie de voler vers les mers du sud

de former ailés avec les oies sauvages

en redonnant haleine tiède aux vents portants

Celle d’entendre aussi la viole de gambe

de Jordi Savall séparée du chagrin

un air prêt à sourire à l’insomnie profonde

Si les deux s’imaginent éclabousser la page

l’envie fait grand écart s’étonne encore de voir

Le désir se tenir sur la pointe des pieds.

Marc Ross  -  (Printemps des poètes, 2021)

Traces du désir

Ce serait le premier mouvement des yeux

vers la fenêtre vers une salve de pluie

ou un doigt de lumière qui frappe à la vitre

l’odeur du café aux narines

Ce seraient les pieds qui s’impatientent

un vêtement froissé sur le sol le geste de l’enfiler

à neuf et même celui de porter aux lèvres

un verre d’eau ou d’ouvrir la fenêtre

aux impulsions du vent à la neige qui descend

dans sa fourrure d’hermine

Ce serait un poème récité pour le plaisir

enroulé dans les draps

- et qu’importe si la mémoire s’est un peu usée

sur la meule du temps

Ce petit souffle grisant c’est le présent qui s’en vient 

– et même si à peine né il doit bientôt

disparaître

ne le laisse pas retomber trop vite

recueille-le  tant qu’il palpite  comme un sourire

une aile de papillon

Désir enfant de toute promesse

est-il sur le qui-vive la pierre à feu l’étincelle

est-il cette forêt dont le bois craint qu’on le braconne

ou cette morsure de la montagne

qui n’attend que nos pas

À la soif des cimes la cime la plus haute

crie qu’on vienne la boire

il est tant d’eau perdue

au danger du ravin le ravin crie que la chute

n’est pas une offense à la vie

Mais désir désespoir du poids des choses

à la surface du monde si peu d’amour semé

tandis que la lune croît et décroît

comme si de rien n’était

Cependant désir beau sacre du printemps

explosions dans le ventre de la terre

et ta main glissée sous ma robe qui fait

perler l’huître et se dresser la tige

et n’attend que le frottement de nos corps

pour mettre le feu aux braises

                                                                 Laurence Verrey 

                                                                        8 mars 2021

           Elle

La fumée du tabac

Ne nous dérangeait pas,

Ni l’orgueil des motos

Dans l’or du soir, qui passent

A deux pas des terrasses

Des allées Mirabeau.

Un demi, un café,

Et nos yeux éblouis

Comme des nouveaux nés.

Car tous nos mots sont ivres

Et dans l’alcool des livres

Il y a l’amour aussi.

D’ailleurs passera-t-elle

Personne ne le sait

Et peut-être pas elle

Alors aucun message

Dans le ciel d’un portable

N’aurait pu confirmer.

Et nous restions des heures

A rêver en silence,

Seuls devant un café

Il était doux d’attendre.

Quand parfois le bonheur

Avec nous s’attardait.

Puis les temps ont changé

Starbucks a remplacé

Les librairies d’antan

Et la Révolution

Comme un rouge poisson

Dans le ciel a filé

Nous laissant à nous-mêmes

Comme au réveil d’un rêve

C’était il y a dix ans

C’était il y a vingt ans

C’était il y a mille ans

Nous l’avions tant aimée.

                    MARC-PAUL PONCET

Petit matin tiède

Dans le simple élément de feuillages effleurés, comme une onde fureteuse, la flamme se forme, furtive fontaine et naissance hésitante, lumière sans force à l’humus mouillé, accueillant aux semences endormies.

C’est parfois, une brise légère, un souffle évanoui, à peine levé. Une simple note.

L’appareil ainsi constitué semble s’exprimer au sein d’une complexité sans ordre apparent, chaos n’ayant pour origine que le hasard.

Il est cependant soigneusement calculé et produit un effet. Pourtant, celui-ci n’est pas celui qui était prévu.

La construction réelle n’est pas celle que le plan avait conçue.

D’une beauté, on dirait convulsive, elle vous prend par surprise et                  Précipite au tapis toute envie de refus.

Vous voilà ainsi terrassé, sans pouvoir espérer de geste rationnel ou de pensée réfléchie.

Vous n’êtes plus qu’un objet attiré par l’aimant de quelque planète aux

Métaux scintillants et aux yeux hypnotiques

Que l’on vient subitement dévoiler comme phares dorés sous les cils alourdis

De charbons promis à la braise du regard enjôleur,

Invitant à la poursuite légère et prometteuse de volupté.

Sous orbite, perdu de tout guide, il n’y a plus que le hasard de l’aventure.

Sans espoir d’arracher ce moment aspiré mais sans parapet, il y a on le sait,

une joie qu’on ne peut qualifier, surtout si elle est interrompue par  

une insatisfaction, une déception de l’attente rompue, de la progression explosée

 en plein vol.

Et pourtant, quand un tel moment est exhumé des dépôts mémoriels, il y a, à le

revoir, ainsi tiré de son sommeil, alourdi des poussières de l’oubli,

un parfum qui ressort épuré de ses gangues plaintives et fielleuses.

Il ne reste, au moment du souvenir, que les couleurs heureuses du tableau

exposé, chatoyant et merveilleux comme un rêve de petit matin tiède, paisible et

vigoureux.

                                    Gérard Boudes 

Et puis c’est quoi ce mot..?
 
Et puis c’est quoi ce mot, Désir, qui nous précède et dont je ne parviens pas à faire le tour ? Il me fait peur ce mot, il est trop sexuel, tout mon corps se refuse à le prononcer. Et puis de toutes manières, entre désir, séduction, instinct, pulsion, coup de foudre, fièvre amoureuse, amour idéal, fusionnel, grand amour, fascination, manque, dépendance, reconnaissance, peur d’être abandonné, blessures de l’attente, morsure de la jalousie, chantage affectif, amour conditionnel, inconditionnel, désir de possession, délivrance, haine, détachement, paix, routine, habitude… pour moi c’est le grand bazar.
Tout ce que je peux dire, c’est que depuis le CP j’ai sans cesse été amoureuse d’un garçon, puis d’un autre, voire de deux.
 
Bon. Au moins, avec vous, je sais ce que je ne veux pas.
 
L’autre progrès, c’est que j’ose vous le dire.

                            ISABELLE ALENTOUR

POÈME POUR LA TRAVERSÉE DU DÉSIR SANS ESCALE

Tu pars avec moi, mon désir,

toujours un peu en avance.

Et moi, je tente de te rejoindre

et de passer à ta hauteur pour te voir faire.

Tu portes ton bric-à-brac, ton eau-de-vie,

tes maquillages, tes jeux de cartes.

On dirait que tu as faim de tout,

de femmes, de feuillages, d'averses passagères,

d'oiseaux sans nom avec leurs gloires miniatures.

Tu n'as aucune vue sur le monde, mais tu aimes

toutes les brèches, toutes les passes du vent.

Pourtant, je ne comprends pas bien qui tu cherches

au coin des rues.

Tes yeux malmènent mon ventre,

c'est la loi du genre.

Et tu repars déjà, mon désir,

tu repars toujours,

même à bas bruit,

vers un bout d'infini dont tu ignores le secret.

Je vois l'ombre que nous faisons ensemble

et je vois la clarté.

Et tout cela qui me dépasse d'une tête, au moins,

me fait signe que tu n'es jamais loin.

Tu te poses dans un creux.

Et puis, vite, tu sautes à nouveau

parce qu'une nouvelle journée se signale à l'entrée du port.

Dis, mon désir, dans quel état serons-nous  à la fin de l'histoire ?

Quand arriverons-nous

ensemble

à la maison de l'heure bleue ?

                           DOMINIQUE SORRENTE