Le Scriptorium

et la rêverie commence dans le fin fond de mon ventre

Déshabilles-moi 

que mes os résonnent et s’entrechoquent dans le 

battement de tes poumons

On me donne le feu, 

et l’esprit flanche dans le marché des incertitudes

Embrasses- moi

embrasses-moi

que mes organes chantent et dansent dans le

tempo de tes viscères nouées

On me donne le feu 

et les fluides s’électrisent dans les ruisseaux rouge de mes soifs inassouvis

Caresses-moi

que mes cellules goûtent et dégustent les pétales de tes appétits 

encore inexplorés

On me donne le feu

et la rêverie ne cesse d’offrir ton visage 

une saveur qui n’appartient à rien

un goût et une odeur de terre humide

là où les cimes se mêlent à l’extrémité de mes orteils

là où tout

tout

là où tout s’éveille.

                                             COLINE MARESCAUX

 

                                                                    Désirs

                                                                      

Nous sommes le rêve de notre propre rêve

 

Charme  du mystère

une sève irrigue la lumière

               chair

dans le sillon des nuits

 

« Tu dis désir et c’est la vie »

 

Offrande d’un frisson

 palpite le sang

 

Et nous allons tremblants

sur la passerelle du vide

cueillir une aube

 

Boire un souffle à pleine bouche

la soif sous nos pas

pour le feu d’un songe

 l’azur d’un jour

les chimères d’un futur

 

« Tu dis amour et c’est la vie »

 

Tendre

la main pour une  caresse

un sein pour un baiser

un parfum pour l’ivresse

 

Brèves lueurs  prémisses  

 sur un visage

 un sourire

 

les corps insolents

vers  quelques pas de danse

Pulsations sous la peau

 

à l’oreille

des impromptus sur l’océan

 

Éphémères  instants

 à la surface du temps

pour une goutte de miel

sur la langue

 

Promesses d’extases

échos d’un rêve

 

 

                                                   Micha Wahiba B.

 

                                                                                           

 

Comme un arbre dans le ciel

 

 Enfant,

je désirais l'instant présent,

la neige dans le jardin,

les métamorphoses du saule,

la complicité de Franck qui devait me voir comme un frère

et plus tard m'épouser

 

Une limonade au PMU avec ma tante qui jouait aux courses,

entourée de voix, de trognes inconnues, de tabac qui faisait tousser,

joyeusement dépaysée.

 

L’adolescence était le temps du désir sensuel infini, répétitif, obsessionnel,

un mantra sexuel qui devait me sauver du fadasse et du vide,

me préserver de l'étrange et vertigineuse conscience d'un monde

injuste, immonde et brutal

dans lequel ma salive et mes larmes n'avaient aucun poids

un monde où les camps de concentration perduraient, une dégueulasserie

 

Je ne rêvais ni fringue, ni bagnole, ni bijoux, ni babioles.

Je voulais me séparer, m'enfuir.

 

Adulte est un temps qui s'allonge,

on a vingt ans, puis trente et quarante,

 

L'Australie des rêves d'enfance est en feu.

Moi, nullipare revendiquée,

j'aimerais que les enfants de demain

connaissent les baignades en eau douce,

le chant des rousserolles et des courlis cendrés,

que les murs à migrants s'effacent

qu'on ait plus besoin d'étiquettes,

ni de cash, ni de clash

que l'humain soit plus clairvoyant,

les couilles moins belliqueuses.

 

À défaut, je voudrais demeurer poète dans les actes et dans les pensées

que la liberté que j'éprouve, dont je n'avais jamais rêvée,

s'agrandisse avec le temps

comme un arbre dans le ciel.

                                                         

 

            Marie Ginet

                                                          

Le désir et l’envie

 

 Le désir…

Le désir d’emporter le printemps avec moi

de faire naître la blanche rosée là où

le baiser promeneur se hâte sur vos lèvres

 

Celui d’un court poème dérobé à l’étreinte.

Que de jasmin offert à mes amis proches

et de vers murmurés à l’oreille du temps !

 

L’envie…

L’envie de voler vers les mers du sud

de former ailés avec les oies sauvages

en redonnant haleine tiède aux vents portants

 

Celle d’entendre aussi la viole de gambe

de Jordi Savall séparé du chagrin

un air prêt à sourire à l’insomnie profonde

 

Si les deux s’imaginent éclabousser la page

l’envie fait grand écart s’étonne encore de voir

Le désir se tenir sur la pointe des pieds.

 

 

Marc Ross  -  (Printemps des poètes, 2021)

 

 

Sur le Désir II

 

Dans le simple élément de feuillages effleurés, comme une onde fureteuse, la flamme se forme, furtive fontaine et naissance hésitante,  lumière sans force à l’humus mouillé, accueillant aux semences endormies.

 

C’est parfois, une brise légère, un souffle évanoui, à peine levé. Une simple note.

 

L’appareil ainsi constitué semble s’exprimer au sein d’une complexité sans ordre apparent, chaos n’ayant pour origine que le hasard.

 

Il est cependant soigneusement calculé et produit un effet. Pourtant, celui-ci n’est pas celui qui était prévu.

 

La construction réelle n’est pas celle que le plan avait conçue.

 

D’une beauté, on dirait convulsive, elle vous prend par surprise et précipite au tapis toute envie de refus.

 

Vous voilà ainsi terrassé, sans pouvoir espérer de geste rationnel ou de pensée réfléchie.

 

Vous n’êtes plus qu’un objet attiré par l’aimant de quelque planète aux métaux scintillants et aux yeux hypnotiques que l’on vient subitement dévoiler comme phares dorés sous les cils alourdis de charbons promis à la braise du regard enjôleur, invitant à la poursuite légère et prometteuse de volupté.

 

Sous orbite, perdu de tout contrôle, il n’y a plus que le hasard de l’aventure. Sans espoir d’arracher ce moment aspiré mais sans parapet, il y a, on le sait, une joie qu’on ne peut qualifier, surtout si elle est interrompue par  une insatisfaction, une déception de l’attente rompue, de la progression explosée en plein vol.

 

Et pourtant, quand un tel moment est exhumé des dépôts mémoriels, il y a, à le revoir, ainsi tiré de son sommeil, alourdi des poussières de l’oubli, un parfum qui ressort épuré de ses gangues plaintives et fielleuses.

 

Il ne reste, au moment du souvenir, que les couleurs heureuses du tableau  exposé, chatoyant et merveilleux comme un rêve de petit matin tiède, paisible et vigoureux.

 

                                   GÉRARD BOUDES

                                                            13/02/2021

 

                                         

                           

 

POÈME POUR LA TRAVERSÉE DU DÉSIR SANS ESCALE

 

Tu pars avec moi, mon désir,

toujours un peu en avance.

Et moi, je tente de te rejoindre

et de passer à ta hauteur pour te voir faire.

 

Tu portes ton bric-à-brac, ton eau-de-vie,

tes maquillages, tes jeux de cartes.

 

On dirait que tu as faim de tout,

de femmes, de feuillages, d'averses passagères,

d'oiseaux sans nom avec leurs gloires miniatures.

 

Tu n'as aucune vue sur le monde, mais tu aimes

toutes les brèches, toutes les passes du vent.

 

Pourtant, je ne comprends pas bien qui tu cherches

au coin des rues.

Tes yeux malmènent mon ventre,

c'est la loi du genre.

 

Et tu repars déjà, mon désir,

tu repars toujours,

même à bas bruit,

vers un bout d'infini dont tu ignores le secret.

 

Je vois l'ombre que nous faisons ensemble

et je vois la clarté.

Et tout cela qui me dépasse d'une tête, au moins,

me fait signe que tu n'es jamais loin.

 

Tu te poses dans un creux.

Et puis, vite, tu sautes à nouveau

parce qu'une nouvelle journée se signale à l'entrée du port.

 

Dis, mon désir, dans quel état serons-nous  à la fin de l'histoire ?

 

Quand arriverons-nous

ensemble

à la maison de l'heure bleue ?

 

                           DOMINIQUE SORRENTE