Juste un soleil gagnant

dans l’anneau de Saturne,

à force de poser des guirlandes

sur le noir du ciel,

juste un matin rieur

qui passe par la brèche,

à s’offrir des instants-cadeaux

en potlatch

comme de vrais bonjours réciproques,

chapeau bas.

Juste un matin,

comme on n’en fait plus,

un matin

comme on en réclame encore.

Et nous, jouant à nouveau

à déverrouiller

le trou défendu,

à descendre, lampe frontale, dans la pénombre,

à fouiller l’espérance

au fond de la boîte de Pandore,

nous, jouant à nouveau

à coller au mur les têtes blafardes des sérieux,

à placer les bougies de feu dans les betteraves,

à sucer des crottes d’ours à la réglisse,

à nous redresser de toute notre petite taille,

à couvrir de notre manteau

la croix de neige qui a froid,

à ramasser le paquet délaissé dans le fossé,

à fixer la pleine lune,

les yeux écarquillés,

nous, jouant à nouveau,

passants de toujours,

le nez retroussé vers le firmament,

nous, sans table à calcul, comptant    

les pas des jours qui s’allongent, avec 

le droit de réapprendre

d’un mot à l’autre

à prononcer l’alphabet du poème,

nous, jouant dès l’aube

dans l’ailleurs ici

à chercher une histoire

pour ceux qui ne voudraient pas nous croire.

Juste un matin,

comme on n’en fait plus,

un matin

comme on en réclame encore.

                                                            Dominique Sorrente