Le Scriptorium

 

Chaque couleur nous aurait échangé

sa grammaire

contre un obscur à découvrir.

 

 

 

 

 

Il se fait geste du blé que l’aube touche à peine.

 

 

 

 Le monde est un reflet à deviner.

 

 

On dit que le destin est un repas

qui s’installe au bord du soleil.

 

 

 

On voudrait dire n’importe quoi juste pour en sentir l’effet

dans l’univers infime.

N’importe quoi pourtant se refuse.

Il ne sort pas vivant de l’intervalle de brûlure que nous faisons.

 

 

 

Tu es cette fenêtre qui se défend à peine.

 

 

 

Un epsilon ouvert dans le bleu-nuit d’étoiles.