Chaque couleur nous aurait échangé
sa grammaire
contre un obscur à découvrir.
Il se fait geste du blé que l’aube touche à peine.
Le monde est un reflet à deviner.
On dit que le destin est un repas
qui s’installe au bord du soleil.
On voudrait dire n’importe quoi juste pour en sentir l’effet
dans l’univers infime.
N’importe quoi pourtant se refuse.
Il ne sort pas vivant de l’intervalle de brûlure que nous faisons.
Tu es cette fenêtre qui se défend à peine.
Un epsilon ouvert dans le bleu-nuit d’étoiles.
