Il s’agit ici de donner un texte qui me présente comme poète, présente ma poésie ; c’est la règle du jeu que j’ai acceptée. Pourtant, voilà bien un exercice qui me convient peu, parler de moi, parler de moi poète… Ecrire de la poésie, en lire, lire les autres, se lire, être donc un poète défini par l’acte du poème, là oui, à l’évidence oui ! Mais se dire…

Je serai donc bref : 

Je lis des poèmes, silencieusement ou dans ma chambre d’abord, à pleine voix et en public ensuite,  depuis ma rencontre avec les Solicendristes après l’an 2000 (Cf. Henri Tramoy) ; j’en écris, simples éructations puis avec plus de sérieux, selon le même tempo. C’est dire l’importance de la revue Soleils et cendre qui, en accueillant mes premiers poèmes dans une publication, m’a rendu poète quand je n’étais jusque-là, plus ou moins, qu’un loustic-poète fort discret, timide, secret, reclus dans mon for intérieur.

Avant tout, pour moi, la poésie est une parole ; elle est mon chant intime entre crudité du propos, dévoilement, exhibition, et passage par l’à-côté.

Je photographie également, un regard qui utilise un autre média, mais participe d’une même posture que la poésie.

Je confirme être bref, quelques poèmes puis une bibliographie…

Quelques textes :

Faveur du feu

Celui qui prit vent aux soubresauts des lunes

Raconte l’an et son chevet

J’en suis l’intime frère

Pauvre de soleil

Décharné jusqu’à l’œil souffreteux

Sans la rigueur des sucs brunis

Par l’os

Je ronge l’herbe douce à l’agneau

Je suis loup costumé

Extrait de Chansons à la lanterne/Inédit

Contre le rêve, je fais choix du réel. J’absous mon illusoire pantomime dans le bourbier conjoint. Ainsi, je n’attends de mes rires ou de mes pleurs que notre vérité. A cette condition, je vis.

Fragment inédit

Incidemment

(écrit pour Poèmes d'un angle à l'autre, lecture publique du Scriptorium en marge de l'exposition Le Corbusier, J1, Marseille, le 21 décembre 2013)

Bataille à Hastings

Mon poème prend pour support l'angle des choses, le biais des  incidences, l'abord des anarchies. Il suffit d'un regard ému sur un visage,  l'oreille surprise par ton souffle, une clarinette remerciant Satan. Il suffit du grand éclat de rire, éclat de vent, éclair solide et enchanteur.

Si nous sommes vaste boucan, c'est par souci de ne pas mourir. C'est par souci de ne pas mourir que je vous parle, que j'écoute les flots, le bastingage, que j'engage bataille à Hastings.

En Bref

Là-bas, il y a toi. Toi que je ne suis pas, qui penses peut-être qu'ici il y a moi. C'est une question sans douleur aucune ; se la poser précise une certaine conscience des choses, une lucidité bienvenue mais non indispensable.

Parfois, je choisis le repos. Je reste pelotonné dans l'angle obtus et j'y suis bien. Ça ne dure pas ; je pourrais mourir.

Ouvrage déposé dans l'angle

Il semble que l'angle symbolise très précisément notre situation ; Je m'explique. En premier lieu, il se considère dans deux sens, celui de son ouverture ou de  sa fermeture. En second lieu, il est le point précis de la rencontre et l'indice de la divergence des lignes supposées.

A la recherche de la base et du sommet, le poète avait déjà dit le caractère crucial de la géométrie. J'en suis le simple disciple, un ouvrier des mots et du constat.

Précision

Depuis le lever, s'entrevoit, se distingue, s'interpelle tout depuis nous, nous défini comme tout un chacun disposé aléatoirement de place en place et doué de mouvement. C'est dire la presque impensable diversité de pensée, diversité d'être, dépendant pour une bonne part de notre siège, siège imposant un point de vue, point de vue décidant de l'Angle.

Ainsi disent mes mots

Quand nos pieds échouent à nous porter de l’autre côté, quand l’intervalle s'affirme presque gouffre, quand la vague ou le vent sont deux houles par lesquelles le destin meurtrier joue de nous à l’envi, nous ballotent poupées et chiffons déchirés, nous devons fuir par la barque ou le pont, par-delà l'océan ou la vallée tragique. Nous devons fuir, franchir l'écume trouble des tempêtes le vertige des jours. Nous devons inculper les sirènes et leurs chiens, décapiter gibets et juges. Peut-être alors sommes-nous aptes au commerce des œillets, à l’écriture des rêves.

Disant cela je me souviens du mulet mort coulé dans la première pile du pont, pont initialement construit pour le projet mort-né d’une ligne ferroviaire Barcelone-Paris… Pont butant sur le village, quasiment à la verticale de l'église sanctifiant l’ironie assortie à toute chose par la formidable contraction de la naissance et de la mort.

Je me souviens tout en bas du cimetière, de son portail grinçant, de sa fontaine et ses cyprès immobiles. Comme de coutume, un état civil limité précise le séjour de défunts dont on méconnait heureusement la proximité décharnée ; près de là, l’eau a troué par deux fois la montagne, le vin épais parcourt les gorges.

Je rame désormais sur le Styx, ni bien vivant ni bien mort. J’envie le rat d’égoût se délectant des miasmes. Que n’ai-je sa soif de haine, son altière souffrance ?

Un jour, par-delà ponts et rives.

Inédit écrit pour la revue Saraswati, numéro à paraître en 2017

Bibliographie relativement exhaustive

Articles de ménage et de bazar, Polder, 2001

Certitude première, Les solicendristes, 2001

BestiAire, Les Solicendristes, 2002

L’Arpenteur, Les Solicendristes, 2002

Sédimentaires suivi d’Originaires, Encres vives, 2003

Le bouilleur de cru, Klanba, 2005

Traverse, Encres vives, 2005

Le Matamore sous l’étoile, Les Solicendristes, 2008

Les fastes du monde foutant ou le Libertinage de Nerciat romancier, thèse de doctorat, 2009

Dans le ventre bleui de soufre, après le vent furieux, advint le jour, Encres vives, 2011

Fragmentaires, Editions de l’Atlantique, 2012

Petits poèmes, diversement appréciables mais néanmoins écrits avec grande attention..., Editions Cardère, 2014 (livre et CD)

La figure et l'élan, Editions Alcyone, 2016

Tout le Toutime !, Editions La Porte, 2017

Et des publications en revues et anthologies poétiques…

Expositions photographiques 

28, via della Madonna, Pistoia, dans le cadre du festival Trace de poète  2015

Quinze vues/quinze voix, dans le cadre du festival Trace de poète   2016 (avec le concours de quinze poètes du Scriptorium ayant écrit sur des photographies d’Olivier Bastide)

Blog personnel : http://www.depositions.fr/

Courriel : olivier-bastide@orange.fr

La caravane poétique du 30 avril 2022

Marc ROSS sur  Antonin ARTAUD

Junie LAVY sur Louis BRAUQUIER

Eric UNGER sur  Simone WEIL

Françoise DONADIEU sur Lily PASTRÉ et les CAHIERS DU SUD

Dominique SORRENTE sur Christian G. GUEZ RICORD

Marie-Philippe JONCHERAY sur André SUARÈS par MP Joncheray

Marc-Paul PONCET sur Gérald NEVEU et Jean MALRIEU

Lectures par Charlotte Hamer, Emmanuelle Sarrouy-Noguès, Christine Bergassoli, Henri Perrier Gustin.

Au point de rendez-vous du 25 cours d’Estiennes d’Orves, la caravane s’est formée, elle serait guidée par Dominique Sorrente, le poète meneur du Scriptorium. C’est ce qu’on croit mais cette caravane née parmi les champs et les monts du Vaucluse, du côté du château de Saumane et de l'Isle sur la Sorgue, qui est même passée par l’Italie, à Pistoia, jadis, cette caravane, c’est Marseille qui la pilote. Marseille nous attendait, il suffisait de la regarder pour qu’elle nous regarde, de l’interroger pour qu’elle nous interroge à travers ses places, ses cours, ses escaliers, ses montées, ses ruelles secrètes, ses bois sacrés, ses portes ouvertes, ses graffitis et ses plaques. Le public, dans l'agitation citadine d’un samedi après-midi écouta avec ferveur les interventions des unes et des autres, pleines de savoir et de poésie. Le texte que je vous propose est une balade parmi les contributions des poètes présents ce jour-là dont j’ai voulu garder trace pour que les échos continuent de résonner en nous. Les textes in-extenso sont lisibles grâce aux liens.

Marc Ross a d’abord donné la parole à Antonin Artaud  :

“Quand j’écris,

J’écris en général

Une note d’un

Trait

Mais cela ne

Me suffit pas,

Et je cherche à prolonger

L’action de ce que

J’ai écrit dans

L’atmosphère, alors

Je me lève

Je cherche

Des consonances,

Des adéquations

De sons,

Des balancements du corps

Et des membres

Qui fassent acte,

Qui appellent

Les espaces ambiants

À me soulever

Et à parler

qui à lui seul nous fait parcourir la ville.”

Antonin Artaud c’était le quartier des Chartreux jusqu’à l’âge de vingt ans. Notamment au 15 rue du Jardin des Plantes, aujourd’hui : Rue des frères Carasso.

“Je savais que j’avais toujours souffert de l’être et d’être parce que je n’ai jamais voulu être un résigné comme les autres…. Je me souviens à l’âge de 6 ans dans une maison du Boulevard de la Blancarde à Marseille (n° 59 exactement) m’être demandé à l’heure du goûter, pain chocolat qu’une certaine femme dénommée Mère me donnait, m’être demandé ce que c’était, que d´être et vivre.” (Artaud, Lettres de Rodez)

C’est aussi le cours de Villiers, où il a été frappé d’un coup de couteau dans le dos par deux souteneurs, juste devant l’église des Réformés : “Je n’ai pas eu le temps de me retourner que je sentis une lame me déchirer l’arrière du cœur dans le dos, dans le haut de l’omoplate, à 2 centimètres de la colonne vertébrale.” Il pouvait lui arriver de dire qu’il détestait Marseille, sa ville natale et à propos du grand St Antoine, il dit : “La peste n’est pas arrivée par le bateau. La peste a toujours été à Marseille.”

En 1917, il envoie quatre poèmes à André Suarès. L’autre Marseillais qui déteste Marseille. Et pourtant, Marseille c’est Les Cahiers du Sud. Une amitié très forte le lie à Gaillard. En février 1927, Les Cahiers du Sud  N°87 publient Manifeste pour un théâtre avorté. En mars de la même année, Artaud lui confie un texte qui lui est dédié et qui suit « Le pèse-nerfs » : Fragments d’un journal d’enfer (Les cahiers du Sud – Marseille – Collection critique N°5).

S’en suit une dédicace d’Artaud à André Gaillard (1ère page de L’ombilic des limbes) : “À mon cher André Gaillard, un des rares qui aient mis leur doigt d’homme sur ma peine de mort.” A.A

Brauquier nous appelle ensuite, à deux pas du Vieux Port, par la voix comme la mer tantôt forte tantôt paisible de Junie Lavy :

“Et s’il n’y avait plus que les ports et les cargos, les bars et les paquebots, les phares et les épaves : une vie à 15 nœuds, houleuse et indolente, maritime et hauturière. Cap au 180. Plein Sud ! Au commandement : Louis BRAUQUIER, né en 1900 à Marseille, mort en 1976.

“La vie est une aventure
Qui part pour l’éternité.
Je compte les encablures
Qui traînent ma destinée.

Nous avons l’inquiétude
Du visage de la mer.
Une angoisse d’or dénude
Notre cœur.

L’horizon clair
S’emplit de beaux équipages
Qui viennent pour débarquer
Et jettent sur le rivage
La merveille des dangers.

Villes Sud-Américaines,
Ports nègres du Sénégal,
Gao qui dort dans la plaine
Du fleuve équatorial,

Tandis que nous fumons la pipe
Sur le Vieux-Port chaud et doux,
De nostalgiques visites
Nous entretiennent de vous.”

La vie est une aventure,